HIGHWAY TO HELL

 

 

            “Ya no te quiero. Adiós. He conocido a otro que… bla, bla, bla…” y en eso se resumen diez años de convivencia, complicidades, secretos, ¿amor? Amor de conveniencia, amor intercambiable, amor fugaz.  ¿Cuánto fue verdad? ¿Cuánto fue mentira? ¿Cuánto fue amor?

            Iván cerró la puerta de su ex-casa tirando de ella todo lo fuerte que pudo al salir. Ya se había cansado de escuchar mierda. Bajó las escaleras de dos en dos. La rabia le cegaba. La furia le hizo calcular mal las distancias, y el hecho agarrarse a la baranda, le salvó de caer dos veces por las escaleras. Cuando llegó al vestíbulo, abrió la puerta y, antes de salir, gritó de rabia todo lo fuerte que pudo. El grito subió por todo el hueco de la escalera, y rebotó en la claraboya que lo coronaba. Ruth se quedó quieta en el sofá de su casa, esperando estoicamente lo que pudiera pasar. Algunos vecinos salieron al rellano, coincidiendo con el portazo que dio Iván con la cristalera de la entrada. Todos los trozos de vidrio de la puerta cayeron al suelo, con todos los trozos del corazón de Iván. Cuando salió de allí, ya estaba muerto.

            Subió al coche, que tenía aparcado delante de la puerta. Cerró de otro tremendo portazo. Dio otro grito dentro del coche. Volvió a abrir y cerrar violentamente la puerta por tres veces. Luego pegó otros tantos golpes con ambas manos sobre el volante, mientras se agotaba el aire del último grito. Luego conectó la radio, metió un usb y subió el volumen a tope para no escuchar el martillo de su corazón. La gente que pasaba por la calle, no apartó su mirada del escandaloso coche, cuando Iván arrancó el motor, dando un pisotón a fondo en punto muerto. Frenó su furia solamente para seleccionar una canción del usb. Sonó atronador “Highway to hell” y la puso en bucle. Salió quemando ruedas y golpeo levemente el parachoques del coche que tenía delante. Uno de los espectadores levantó los brazos escandalizado, y corrió en persecución del coche de Iván. Un gesto para la galería.

            Se saltó los dos primeros semáforos viendo que no venía nadie. Finalmente se paró por la acumulación de coches que tapaba el semáforo de salir a la variante de la autovia. Las ventanillas cerradas no podían contener el estruendo de la canción:

            “Season ticket on a one-way ride”

            “Asking nothing, leave me be”

            Por fin saltó al asfalto. Fue esquivando coches. La sangre le golpeaba las sienes. Hiperventilaba desde el semáforo. Hacía sonar la bocina, para que los coches se apartaran, pero no gritaba más que la radio. Cuando se percató que los latidos bajaban porque el reducido espacio del coche le hacía de bolsa de plástico, abrió la ventanilla y volvió a gritar. No quería venirse abajo.

            “Going down, party time

            My Friends are gonna be there too

            I`m on the highway to hell” ―sonaba cuando alcanzó la autopista.

            No sabía dónde iba. Solo quería correr. Gritaba el estribillo de la canción. Pisó a fondo, y dejó a todos atrás.

            “No stop signs, speed limit.

            Nobody`s gonna slow me down”

            Cuando no se sabía la letra, gritaba el estribillo igual, desacompasado con la canción. El coche no daba más. Afortunadamente no tenía vecinos. Intento acelerar inútilmente. Temblaba todo el vehículo en un intento por desmontarse antes de destruirse.

            “Hey mama, look at me

            I`m on the way to the promised land whoo!”

            Llegó al nuevo puente. El relleno de la juntas de dilatación mal puesto, sobresalía de la superficie del asfalto, como la costura de una herida mal cerrada sobresale de la superficie de la piel. Cuando piso la primera junta ambos ejes de las ruedas rebotaron creando un compás similar al traqueteo de un tren viejo. Tup-tup. El puente era un gran tramo recto. Y entonces, cerró los ojos. Recordó que había doce juntas.

            “I`m on the highway to hell” ―gritó con el estribillo.

            Tup-tup. “Highway to hell”. «Dos», pensó.

            Tup-tup. “I`m on the highway to hell”.

            Tup-tup. “Highway to hell”. «Cuatro».

            Tup-tup. “Don´t stop me” ―gritó animado, porque esta variación del estribillo sí que se la sabía. El coche empezó a echar humo, aunque Iván no lo vio.

            Tup-tup. “I`m on the highway to hell”. ―Pisó más fuerte el acelerador, intentando hundir el suelo del coche porque la sensación de velocidad no era suficiente.

            Tup-tup. “On the highway to hell” «Siete», continuó contando.

            Tup-tup. “Yeah, Highway to hell” ―El coche mantenía el ritmo. Ivan percibió el olor a agua quemada del motor. Le entró el pánico. Estuvo a punto de abrir los ojos, pero se resistió. Tup-tup. «Nueve». Se le acumulaba la faena. No podía pensar o perdería la cuenta. Se entregó a su destino. Tampoco veía futuro, ni sitio a donde ir.

            Tup-tup. “Highway to hell” ―gritó en voz baja.

            Tup-tup. “And I´m going down”. «Once». Y se vino abajo tal y como le ordenaba la canción. Una congoja le atravesó por debajo del esternón hasta atenazarle la garganta. No abrió los ojos, esta vez por miedo. Le invadió una sensación de que algo iba terriblemente mal.

            “All the way

            Whoa!

            I`m on the highway to hell” ―La canción terminó pero no llego el doce. Desapareció el olor a agua quemada. Esperó un poco más al doce. Un día. Luego, una eternidad. Finalmente abrió los ojos. Estaba ciego y no volvería a ver. Ni siquiera una luz al final del túnel.

Ejercicio del tema "Suicidio" (otro), para el taller de escritura "EL VICI SOLITARI"