EL RESCATE

 Este jueves estrenamos anfitriona: NURIA DE ESPINOSA. Desde su blog BITACORA LITERARIA nos invita a escribir sobre OBJETOS; a elegir de entre una serie que nos ofrece.

Podéis encontrar el resto de aportes AQUI

Los pies de mi abuela, enfundados en sus zapatillas negras de paño, hacían girar, mediante un complicado sistema de bielas, aquella rueda de hierro. Cuando se iba frenando, la máquina que había arriba sonaba como el tren que nos había traído al pueblo. Cuando mi abuela la aceleraba sonaba mucho más rápido de lo que podría viajar nunca ningún tren. En esos momentos, la rueda giraba tan rápido que los radios desaparecían. La cuerda de cuero que la rodeaba vibraba, y era imposible ver pasar aquella grapa gruesa que unía ambas puntas. Según me contaba mi abuela, lo que había por encima del tablero, servía para coser; pero eso no me interesaba demasiado.  Lo verdaderamente fascinante era el mecanismo de giro de la rueda. Cuando mi abuela terminaba con ella, yo intentaba hacerla girar, pero no alcanzaba bien al pedal. Luego intentaba hacerlo con las manos pero estaba muy duro. Entonces le decía a mi padre que pedaleara él; y aunque no había nada que coser pedaleaba para que yo viera girar la rueda.

          Un año mi abuela murió. Fue la única vez en mi vida que fui al pueblo en invierno. Estaba todo nevado. Era un sitio diferente. Era el día de Reyes. Yo había pedido un “Electro L”, que me dejaron en casa, pero ya no fue “el día de Reyes”. Mi abuelo se vino a vivir con nosotros a Barcelona. En la casa del pueblo hicieron obras. Cuando volvimos en verano, todo era nuevo. Nada más entrar corrí hacia adentro aunque ya me temía que no iba a encontrar al macho en la cuadra; ya me lo había advertido mi padre. Ni siquiera encontré la cuadra, ni el corral, ni las gallinas, ni los conejos, pero todos estábamos muy contentos por lo bien que había quedado la obra. Con el paso de los días me di cuenta de que tampoco estaban las llaves de la luz de medio giro, ni el olor de la escalera… ni la máquina de coser.  

          En el pueblo había dos paletas: “Dios” y “Jesús”. El del segundo era su nombre real. Llamó por teléfono a Dios, que le explicó que se la había llevado Julián, el herrero. Bajamos urgentemente la calle mayor hasta llegar a la herrería. Julián, convencido de que la lógica estaba de su parte, argumentó: “Como ya no laiba a usar nadie… Ai ―en el pueblo se dice sin acento y sin hache― está; en el trastero”. Mi padre y yo la sacamos, pero pesaba muchísimo y la calle mayor es muy empinada, así que me mandó a casa Tidora, a buscar la carretilla del su padre, el tío Manuel. Era una carretilla de alto standing; era de dos ruedas, y tenía una estructura cuadrada de cerca de un metro que rodeaba un tablero de madera en el que cargamos la máquina. Mi padre estiraba del mango, pero la mayor fuerza de impulso la hacía yo empujando desde atrás.

          Cuando volvimos a Barcelona, nos trajimos la parte de arriba; la que cose. Mi padre le acopló un motorcillo y un pedal eléctrico. Él dice que sigue siendo una máquina de coser, y de hecho, aún cose con ella de vez en cuando.

          Pero la verdadera máquina de coser, la parte de abajo y el tablero, siguen en el cabalto de la casa del pueblo. Se llama “Singer”. Significa cantante. Es por la música que hace la rueda al girar.