¿POR QUÉ SIENTO COMO SI ME ESTUVIERAN ROBANDO ALGO?

 Esta semana juevera nos convoca Dafne desde su blog SINE DIE a escribir algo de plena actualidad: el cambio de hora. Esta de actualidad una vez al año.

He aprovechado un texto antiguo que ya he publicado antes y que pensaba publicar cada año por estas fechas , pero al final no. Excepto si me lo piden, claro, como es el caso.

Es largo para convocatoria juevera, pero no lo he podido reducir más

Podéis ver el resto de horas perdidas AQUI

        Se había convocado como una sentada en la Plaza Palacio, y era lo que había concedido el ayuntamiento, ya que no se esperaba una gran afluencia de gente, pero cuarenta minutos antes de la hora de la convocatoria, ya no había sitio donde colocar el culo. La Guardia Urbana no permitía ocupar las calles adyacentes, así que empezaron a obligar a la gente a levantarse para que cupiera más gente dentro de la plaza. El remedio fue efectivo durante cinco minutos, ya que pasado ese tiempo, la plaza volvía a estar. Los Urbanos comenzaron a sentirse sobrepasados.

          ―¡Óyeme! Soy el sargento Martínez. Estamos en esto de la Plaza Palacio. Dile al Intendente que mande aquí más gente porque estamos desbordados. Calcularon menos  de 500 personas, pero aquí hay más de 2000, y faltan treinta minutos para la hora de la convocatoria. Baja la gente en tromba desde al metro de Jaume I, y sube otro pelotón desde el de Barceloneta. La gente que no cabe se queda en la calzada, cortando la circulación de las calles adyacentes. Hacia Colón ya no pasan los coches… ¡Hostia! Que desde allí viene otro tropel de gente. En nada van a comenzar a haber avalanchas y hay familias con niños. Los autobuses abren las puertas para que se baje el pasaje. ¡Joder! Esta todo bloqueado. Tenéis que escuchar los cláxones. Se bajan  de los coches, los dejan donde se quedaron atascados, y se incorporan a la concentración. Llamad a la Metropolitana y que paren los metros, o que disminuyan la frecuencia. Y encima en laborable.¿Pero, de dónde coño sale tanta gente?

          Realmente no se podía culpar al Ayuntamiento, porque ni los mismos convocantes esperaban tal afluencia. Esta convocatoria se había lanzado por whatsapp, originada por un iluminado que no tenía ni idea del pollo que iba a montar. Ni siquiera creía en la causa que patrocinaba. Tenía la intención de montar una empresa de contabilización de afluencia a eventos, y ésto era la prueba piloto. Tenía un helicóptero haciendo fotos aéreas de la plaza y zona colindante, que previamente había compartimentado.  Tenía un programa de reconocimiento capilar y había escogido la Plaza Palacio porque había pocos árboles, que taparan las cabezas que iba a fotografiar el helicóptero.  De este programa colgaba otro de redacción de informes de contabilización, de modo que el iluminado no tenía que hacer ni el huevo.

          Sector 1. Plaza palacio. 485 cabezas. Sumatorio 485.

          Sector 2. Plaza Palacio. 534 cabezas. Sumatorio 1019.

          ―…Y corten ya la línea verde, porque de “Atarazanas”, también vienen a montones. Ya está lleno el Moll de la fusta. ¡Joder! Mandad allí agentes. Que hagan un cordón y no dejen acercarse a la multitud al agua. Lo de la estación de Francia ha sido para verlo. ¡Oye! ¿Me estás oyendo? ¿Se lo has dicho ya al Intendente?

          Sector 465. Paseo Colón. 478 cabezas. Sumatorio 232.890.

          Sector 466. Paseo Colón. 488 cabezas. Sumatorio 233.378.

          ―…Llamad también a Renfe. ¡Que paren los trenes!. Yo no sé porque vienen aquí. ¡Que los de fuera hagan su propia concentración! ¿Tenéis noticias de si el aeropuerto también está colapsado?

          Los medios de comunicación se reducían a dos radios que estaban allí desde el principio. No había ningún frente de manifestación, ni gran pancarta que lo encabezara. El iluminado era anónimo, y de hecho, se había escaqueado cuando vio en qué se estaba convirtiendo aquello. Cuando llegaron las televisiones y no encontraron a nadie concreto a quien entrevistar, lo hicieron con el primero que pillaron entre la multitud.

          ―¡Esto es una cabronada y llevamos mucho tiempo aguantándolo! Por los putos europeos que nos lo imponen, porque a ellos les conviene.

          Sector 3521. Plaza España. Área no compartimentada. 507 cabezas. Sumatorio 1.760.509

          ―¡Nos están robando parte de nuestra vida! Con Franco no teníamos más remedio. Pero esto se ha acabado.

          ―Bueno. Sí. Ejem…Creo que yo soy el agente de más alto rango aquí, ahora mismo. Solo hemos venido cuatro parejas de agentes, pero esto ha empezado a…Disculpe… Entreviste a otro que me está llamando el Intendente…         

          Sector 4672. Paseo Urrutia. Área no compartimentada. 492 cabezas.

          ―¡Todo esto lo promueven los putos bancos, las putas eléctricas y sobre todo los putos políticos! Votaré el resto de mi vida al partido que incluya la promesa de la derogación de esta ley.

          El acontecimiento fue “trending topic” así que los medios de comunicación se vieron obligados a sacarlo en sus telediarios, pero sin imágenes aéreas. Según recuento de las autoridades y de los principales medios de comunicación nacionales. El iluminado fue identificado y aleccionado de por dónde se podía meter, tanto el informe de su programa, como la empresa que estaba intentando establecer. Y el resto de la población, continuará el año que viene, retrasando el reloj una hora el último domingo de octubre.

 

EL CÓVID COMO SOLUCIÓN

Nos estrenamos con nueva retadora: REBECA, y su propuesta FUEGO EN LAS PALABRAS

Propone retos mensuales, y el de este mes consiste en un relato de menos de 350 en el que deba aparecer la palabra "Sahumerio" que es la acción y efecto (me encanta decir esto "acción y efecto") de la quemar aromas, más o menos. También tiene que aparecer un señor con barba y un bebé sin barba.

Además, si pones un logo, obtienes una critica constructiva, que es algo novedoso, creo. Así que...

 

          Querida Hu:

          ¿Qué he hecho yo para merecer esto? No soporto a este viejo con su barbita ridícula, sus aires místicos, sus kimonos estampados, su sombrero cónico y… y… y, por favor, quiero coger el cóvid.

          Ya sé que tienes que ir a trabajar y no puedes estar todo el día por mí, pero es que no lo soporto. En cuanto tú no estás se pone a quemar palitos, que no huelen precisamente suave. Si intento aguantar la respiración es peor, porque luego, cuando ya no puedo más, me lo tengo que tragar todo de golpe.

          Antes le he visto parpadear, y lo hace como tú; con esa parsimoniosa lentitud. Creo que debéis ser familia. Quizás es tu padre, pero eso no es excusa. De vez en cuando me susurra cosas al oído. Pero, claro, no las entiendo; no tengo ni idea de chino. “Sahumerio” me ha dicho hace un rato. Ni sé lo qué significa, ni me acordaré mañana de la palabra, pero tengo claro que los palitos quemados huelen mejor que su aliento.

          Si tuviera cóvid me ahorraría gran parte de estos disgustos. Además, si no me dejas más con él, la semana que viene seguro ya seré capaz de llamarte mamá.

El bebé.

LA ESTATUA VERDE

Este mes es el primer concurso de esta temporada de EL TINTERO DE ORO. Esta dedicado a Carmen Martín Gaite, concretamente centrado en su obra CAPERUCITA EN MANHATTAN. El relato me ha salido sorprendentemente corto, y quizás demasiado apegado a la obra. Así que no sé si sera completamente comprensible para quien no la haya leído. Tiene pinta de spin-off.

El reto solo exige que la historia suceda inequívocamente en Nueva York.  

AQUI encontrréis el resto de New Yorks

 

          El estruendo fue estremecedor. Nada bueno presagiaba. Miss Lunátic, que en ciertas ocasiones era capaz de multiplicarse para extender su ayuda en varios frentes, decidió no hacerlo y centrarse en este evento. Nada más ocurría en la Ciudad que tuviera aquella relevancia. Todos sus cuidados eran necesarios allí.

          Chocaba ver una vieja canosa desmelenada mezclada con los bomberos y policías, rescatando gente que cargaba en un cochecito Jané de los años 50. Chocaba a cualquiera que no la conociera.

          Aquel fue un día más dramático de lo que pudiera pensarse cuando concluyeron los acontecimientos constatables. Nadie se fijó en un trozo de ala de un Boeing 767 que partió en dos a Miss Lunátic, antes de ser enterrada por millones de toneladas de escombros.

          En aquel preciso instante un espasmo sacudió a la estatua verde; un estertor diría un médico. Aquella noche nadie la animaría yendo a dormir en su interior. Nadie le insuflaría el aliento para representar lo que representaba; lo que su nombre clamaba. Tampoco iría nadie el día 12, ni el 13, ni el 14, ni ningún otro. A partir de aquel momento se convirtió en una estatua hueca. Como si el David de Miguel Ángel no fuera bello sino que solo lo pareciera. Ahora representaba el vacío; la oquedad.

           De momento nadie percibió lo que aquello significaba. Todavía nadie había esculpido “la estatua de la seguridad”, pero su presencia empezó a respirarse a las pocas semanas. Aquella balanza imaginaría que equilibraba la seguridad con lo que la estatua verde significaba, sufrió un aldabonazo cuando el platillo de la seguridad golpeó el suelo.

          La Ciudad ―de aquí en adelante “la ciudad”― pronto se vio inundada de cámaras, controles policiales, ruedas de identificación, registros portuarios y aeroportuarios y demás acciones arbitrarias que pudieran convocarse en nombre de la seguridad. Si alguien se salía de su rutina, perfectamente controlada por el nuevo gran hermano, era inmediatamente convocado a justificarlo.

          La ciudad se volvió triste. Nadie preguntó a los ciudadanos cuál de los dos platillos preferían. Decidieron por ellos. ¿Qué más puede pedir un gobernante que el delirio ciudadano por la seguridad?

          El turismo borró la ciudad de sus itinerarios. Ya nadie quería ir a la ciudad. Y no era solo por la ausencia de Miss Lunátic ¿Qué diferencia había entre la Ciudad y la ciudad? Total, una letra, ¿no?

          Si Sinatra levantara la cabeza…

LAS FUERZAS VIVAS

 Esta semana voy a hacer un dos en uno, que hace mucho que no hago ninguno. Le ha tocado a "Jueveros" de NEOGEMINIS esta semana,  y ALGO MÁS QUE PALABRAS de María. El primero sobre brujas y duendes, y el segundo sobre una imagen a elegir. Yo elegí esta:

Pinchar en la imagen para ver el resto de imaginarios.

 

 

Y sobre esta otra para ver el resto de brujas y duendes.  

 

          Las fuerzas vivas del pueblo llegaron tarde, pero no lo suficiente como para no ver la figura recortada contra el sol de Griselda, huyendo en su escoba.

          ―Griselda… ―observó el alcalde.

          ―… la… ―quiso determinar el médico.

          ―… bruja ―sentenció el cura.

          ―Debimos sospecharlo. Tantos días sin ver aparecer a ningún miembro de la familia por el pueblo. Ni tan siquiera por la taberna…

          ―Y con el historial que arrastran ambas familias…

          ―Esto no podía acabar bien.

          ―La familia más rica del pueblo. Preparaos para las atrocidades que estamos a punto de descubrir.

          Cuando el trio se dirigía al interior del caserón, se abrió la puerta y salió por ella el gallo. Avanzó por el sendero como si allí no hubiera nadie. Le seguían cuatro de sus gallinas. Cacareaban en voz baja y por turnos, como intentando no hablar todas a la vez. Diríase que mantenían un dialogo. El gallo no hablaba, solo marcaba el camino. El trio los dejó pasar. Aquella actitud tan civilizada de los gallináceos les hizo cambiar de idea y en lugar de entrar al caserón los siguieron.

          Se dirigían al corral, obviamente. Pero lo que encontraron allí no fue tan obvio. Estaba amueblado a modo de aula. Cada uno de los miembros de la familia ocupaba un pupitre al que estaba encadenado, y ni tan siquiera levantaron la cabeza del teclado, cuando el Trio se personó.

          Una de las gallinas se dirigió al canasto en el que acababa cada uno de los planos inclinados que partían de cada pupitre. Allí había unos cuantos rollos de papel. La gallina cacareó, esta vez con inusitada estridencia.

          Las máquinas de escribir aceleraron sus pulsaciones, acuciadas por la precipitación de los atemorizados mecanógrafos. La estridencia que producían se asemejaba a la de un corral de gallinas de las antiguas, de las poco civilizadas, las que cacareaban sin orden ni concierto y mucho menos respetaban el turno.

          Sonó una campana. La hizo sonar el primogénito de la familia más rica del pueblo. Alzó un papel que acababa de sacar el carrete de la máquina, lo unió a otros que estaban sobre la mesa, los enrolló con una goma, y los dejó rodar por el plano inclinado que conducía los relatos al ponedero. El trio exclamó asombrado al percibir que el primogénito no tenía boca. El asombro quedo sofocado por el traqueteo de las máquinas de escribir. La gallina que estaba junto al ponedero lo atrapó y lo alzó. Dos de sus compañeras aplaudieron, pero el gallo no. Aun no estaba satisfecho.

          El cura dio un codazo al alcalde y señaló con el mentón la pizarra frente a ellos. En ella habían escrito lo siguiente:

          *Jueveros: Sobre duendes y brujas. 350 palabras.

          *María: Sobre una de las imágenes sugeridas. Sin límite.

          *Ginebra: Sobre Fantasía. Sin límite.

          *Tintero de oro: Sobre “Caperucita en Manhattan”. 900 palabras.

          ―Por Dios. ¿Quién pagará ahora los impuestos? ―preguntó el alcalde.

          ―Por Dios. ¿Quién llenará el cepillo? ―conjuró el cura.

          ―Por Dios. ¿Quién me va a enseñar a mi veterinaria? ―suplicó el médico.

          Mucho trabajo, incluso para Dios. Sin duda delegará en San Andrés, por aquello del refrán: ”Por el interés te quiero, Andrés”. 

ZOOCRACIA

 Este mes Ginebra Blonde nos reta desde su blog SERENDIPIA a hablar, o sea, escribir sobre la FANTASIA, partiendo de alguna de las imágenes que nos propone. Yo quizás me he centrado en exceso en la imagen, de forma que el texto depende de ella y es ininteligible sin tenerla dramáticamente presente.

La imagen que he elegido es esta:

Podéis encontrar el resto de fantasías AQUÍ

 

          El camaleón, igual que el pulpo, es de origen diferente al del resto de animales. Quizás hay alguno más pero de momento el camuflaje funcional le funciona. A este le funciona a medias. Con sus ojos disimétricos y su kilométrica lengua nos ha engañado a todos y nos ha hecho creer que come moscas. ¡Ja! 

          La mujer cebra le ha tomado cariño al conejo y lo aprieta contra su pecho. Los conejos son animales entrañables y esa es una de sus defensas en la selva zoológica. La otra es la reproducción vírica. No importa cuántos mates, una vez alcanzan un número determinado su explosión exponencial es inexorable. Pero eso son grandes números. En un caso particular, indubitádamente, el conejo es la víctima. Y lo sabe. La mirada le delata. Aunque sabe que la comunidad triunfará, también sabe que el individuo perderá la vida, y en una especie sin Dios, eso es duro.

          La mujer cebra, siendo un híbrido de la especie dominante, cree que podrá defender al conejo, aunque contrariamente al roedor, todavía no ha percibido la amenaza; solo la intuye. Pero eso de que la humana es la especie dominante es una ilusión. Una ilusión que los camaleones se encargan de mantener intacta, haciéndonos creer que comen moscas.¡Ja!

          La facultad oculta, ni tan siquiera sospechada, de esta especie es que además de cambiar de color también son capaces de cambiar de forma.

          La primera noticia de la amenaza que percibe la mujer cebra es un movimiento en su cabeza. Con una rapidez cercana a la de su lengua, el camaleón ha bajado por el hombro y ha cambiado, de forma de lazo de color azul, a forma de conejo de color cebra, interponiéndose entre el roedor y el observador. La presa ha desaparecido, ha dejado de existir. La rapidez de la mutación no le ha permitido muchas filigranas, y en la abducción del roedor, el cazador se ha llevado también la mano y medio antebrazo izquierdo de la mujer cebra; también los dedos de la mano derecha.

          El camaleón es un depredador formidable.

          La naturaleza no tiene piedad ni cariño.