LOVE IS IN THE AIR

 

 Esta es mi aportación dentro del concurso El TINTERO DE ORO de este mes de Octubre. Se trataba de explicar una historia de amor frustrada por los prejuicios. Aqui hay varias tentativas de historias de amor, imposibles por los prejuicios (aunque quizas tengan algo que ver tambien las circunstancias). En 900 palabras, no podia adentrarme mas en la progresion de la historia (aqui quizas ni con 9000).

Algun personaje y circunstancia son tomados de otros relatos de este blog,. como este

 

Podeis encontrar el resto de textos participantes AQUI

          Ángel era un ángel divino, bajado del cielo. Cada mañana , al despertarse pensaba: «¡Qué bello es vivir!». Ya saben a qué tipo de ángel me refiero.

          Damián era un demonio; un angelito caído ―no es lo mismo que bajado― del cielo, en forma de niño tuerto. Recientemente le habían hecho un extraño trasplante de ojo, pero la forma de niño tuerto la lucía igual. No tenía una maldad maligna, sino más bien curiosa. A la edad de un año mató a su hermano gemelo. Durante su convivencia dentro de la barriga de la madre, el gemelo había arrancado con las uñas el ojo a Damián. Fue involuntariamente, pero esto a Damián no le importó.

          Ángel había sido adoptado por la madre de Damián a pesar de aparentar treinta y cinco años. El niño lo había conocido en el hospital tras el trasplante, y le había invitado a su casa. Le parecía curioso y tenía ganas de divertirse con él. Ya le había confesado que no creía en seres divinos, pero aún así, Ángel aceptó la invitación. La madre de Damián no tenía marido, condición que favoreció notablemente la “adopción”. Este término no se alejaba demasiado de la realidad, puesto que Ángel era bastante inocentón, casi un niño grande; en cambio tenía cuerpazo de gimnasio.

          Un día, mientras estaban en el parque frente a casa, Damián retó a Ángel a que demostrara su condición y volara.

          ―No, no podemos demostrar nuestros poderes durante nuestra estancia en la Tierra.

          ―Eres un cagao. ―Miró a su alrededor y divisó un niño de unos ocho años. Damián tenía doce―. Si no me demuestras que puedes volar, le doy una paliza al chaval ese. ―Aquello pilló desprevenido al adulto. El niño se fue disparado hacia su objetivo, pero Ángel lo atrapó antes de que pudiera cumplirlo. Marina no perdía detalle desde un banco lejano―. ¡Déjame! ¡Déjame! ―chilló. Marina estuvo a punto de levantarse―. Y si no , ya sabes lo que te toca.

          ―Vaaale. Vamos ahí. Detrás de la vegetación. Que no nos vean.

          Cuando llegaron al sitio acordado, ocultos de miradas indiscretas, Ángel levitó un palmo sobre el suelo.

          ―¡Wallaaa! ―exclamó el niño. Entonces le pegó una patada, todo lo fuerte que pudo, en el tobillo, más por ver si giraba como un molinillo que por hacerle daño.

          ―¿Qué haces?

          ―Nada. Era para ver si girabas como un molinillo.

          ―No se pega a la gente. ―Lo cogió del brazo y lo llevó a un banco, de vuelta a la zona visible del parque. Lo sentó sobre sus rodillas y le empezó a aleccionar sobre las bondades de ser bueno. Aquello fue demasiado para Marina, que aunque no tenia buena audición desde aquella distancia, sí que tenia mucha imaginación. Se dirigió indignada al banco:

          ―¿Es usted su padre? ―preguntó asegurándose de que todo el parque la oyera.

          ―No. Soy…

          ―¡Pervertido! ―acusó más fuerte aun de lo que había preguntado―. ¡Policía! ¡Llamen a la Policía! ―gritó mientras arrebataba al niño de los brazos de Ángel y lo apretaba contra su pecho.

          Alex estaba acabando su bocadillo en su “descanso del almuerzo”. Siempre bajaba a almorzar sin su prótesis. Había estado observando a Marina desde hacía rato. Aunque calculaba que ella tendría treinta y cinco, y él siete menos, entraba en su margen. Además le gustaban rollizas o poco menos. Se acercó a la escena.

          ―¿Qué ocurre? ―preguntó con aire despreocup ado. Damián se separó un poco de Marina, pero solo para acomodarse mejor metiendo la nariz entre sus pechos.

          ―¡Llame a la Policía! ―ordenó. El niño se apretó más a ella.

          ―Yo soy policía. ―Al sacar la placa con la izquierda, fue cuando Marina vio el muñón cuatro dedos por debajo del codo. El niño se liberó el brazo izquierdo y la abrazó por el culo. Marina no podía apartar la vista del muñón.

          ―¿Usted es policía? ―preguntó consiguiendo mirar hacia otro lado. El niño magreó lo que tenía en la mano. Marina estaba recibiendo más inputs de los que podía procesar.

          ―Inspector Magno, para servirla… y protegerla ―se presentó melosamente en tono de “y además estoy disponible”. La mirada de Marina había vuelto a ser atrapada por aquella extremidad, mientras evaluaba si le estaban metiendo mano. Cuando el niño repitió el abrazo por debajo de la falda, tuvo la certeza.

          ―Pero, niño. ¿Quién es aquí el pervertido? ―saltó mientras apartaba y zarandeaba al niño.

          ―¡Señora! ―recriminó el policía, que no veía como meter mano a la situación para agradar al Marina.

          ―¿No te gusto? ―preguntó el niño, que ya hacía meses que había sentido el ataque de las hormonas.

          ―Pero ¿cómo me vas a gustar si eres… ―Su mirada volvió a quedar atrapada por el muñón, a pesar de sus esfuerzos por mirar al niño.

          ―¿Es porque soy tuerto?

          ―¿Qué? ―El único rastro que le quedaba de haber sido tuerto es que tenía un ojo marrón y otro verde.

          ―¡Hostia! Eres manco. No había visto nunca ninguno. ¿Puedo tocar…

          El policía vio los ojos de colores del niño, y lo relacionó con un caso que tenía entre manos:

          ―¡Venga! Todos a comisaría.

          Los cuatro desfilaron. Marina cogió al niño de la mano para que no siguiera tocándole el culo. La mano que le quedaba libre hubiera sido la que le habría gustado coger a Alex si… si se hubiera atrevido.

          Y otra historia de amor frustrada por ese maldito prejuicio: Tres son multitud.